entre la idea de futuros abstractos
que proclaman la presión y mantienen
la cuerda presa de mi inquieta quietud.
Nula mi concentración hundida
en algún deseo del ser mas profundo
de las prisas por crecer,
del miedo al compromiso.
De las ganas de correr precede
esta insana sed de abstracciones.
Mirar de lejos las vías,
pensar en colores,
olvidar lo importante.
(No hay importantes)
Olvidar las prudencias.
Dejar restos de prisas en forma de caos por el suelo,
dejar por el caos mi pretensión.
Las almas libres,
los fueros libres,
las ganas libres.
Los carreteras vacías que esperan mi nombre,
los papeles arrugados y sucios muebles raros.
Las ideas en el sumidero de la piel irritada
el falso placer de rascar la herida,
la sangre corriendo ya fría por mi espalda.
El subconsciente izando banderas del desgaste.
Querer hacer lo que no se hace
y no querer lo que no se es
es luchar por trivialidades
hasta que de tres son una
como unidad entera de ideas contemporáneas
que es tu cuerpo en alma y sed.
En pretexto y en opuesto.
En incompletos como este.
Como tú.
Como yo.
