jueves, 10 de noviembre de 2016

Cuadernos de bitácoras

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lunes, 7 de noviembre de 2016

Espirales

I was thinking about
the way the world turns
and my stomach churns
y me rasga los pies
miras al cielo.
El mundo entero está de puntillas
esperando el desastre:
Que llegues, te gires
y grites
mi nombre.
Me estaba preguntando
si siempre que algo explota
alguien se mira las manos
como queriendo saber qué coño hemos hecho
para llegar hasta aquí.

No todos somos cataclismo,
dar la vuelta
nunca volver, ir con todo,
hacemos TODO lo que podemos,
¡ahora te entiendo, Cassady!

Pero no me hagas caso,
No será hoy
No será hoy
no sé cuándo será volver a verte.

El mundo sigue girando
(_al mundo no le importa donde te pares tú, él sigue a lo suyo/espirales,
episodios psicóticos)
no sé en el estómago de quién esta vez.
Lanzas al suelo el pitillo al grito de
¡bajad las armas!
Sh/bum/Stop
Detener el tiempo sin relojes
¡todos somos ilusiones ópticas!

Y venga, pásate el porro.

Parecer

Lo que hacemos tú y yo cada día es decoración de interiores
recogemos el aire de todo lo que hacemos
y a veces a fuego una frase de cualquiera que nos rompe los esquemas
me la das con cuidado entre paños verdes
yo alzo mis manos y la siembro,
ahí queda,
y puede que pronto sea árbol, todos lo estamos viendo.

Una madrugada cualquiera
de noviembre,
me llamaste que por fin entendías el sentido de la vida.
Yo me debatía entre el limbo y la lisergia,
pero no dudé y fui directa hacia tu casa.
No sabría cómo explicar que aquella noche
Todo, absolutamente todo, tenía sentido.

De esa madrugada sin sueño
surgió un viaje
un concepto de vida que ya teníamos
y muchas ganas de contarnos
absolutamente todas las raíces.
Dejamos que amaneciera como dos lunáticos
con los ojos muy abiertos, metidos hasta los huesos
en una conversación de horas casi frenética.


"...porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes,sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre estrellas."
-Jack Kerouac, On the road